It's not made for me.
Like life, it was written,To feel together
To feel understood
Or sometimes to feel remote
But in the end to feel human
To feel the taps on my leg
Of the loved one, big or small
And also how just having two pillows
Is the loneliest experience in the world
Or how another breath alongside
Can be the most annoying or adorable thing
At the same time, confusingly so, in some instances.
Hope that this is the worst at most it gets to you
When reading it
As well as "the other thing"/when living it.
The irony of writing this is that it came to me when I was listening someone else talking about death and maybe loss
Maybe it was preparing so - as the song goes : what if this is all the love you ever get? - with its normal following thought
To all that is learned, there is forgetting, to all that is experienced is a horizon and to being a it/him/her loved to a very single person, there is a world who couldn't care less.
But that tap on the leg is sometimes enough
And the first page read is likewise enough.
But in the end, it's written for you
Who cares enough
Who can find a giggle
or can think for a moment of substance.
stranger/aperture.
------------------------------------------------
Fantasy is just drunk reality
A shot too many
A clue too few spotted
A night of loneliness
Fantasy is a chance not taken
It's kingdom too far too reach
It's a sky that is foreign to our crafts
A place where they swim in otherness.
Fantasy is a cigar in the hallway by myself
A plan that is just too well calculated to happen
Or a mirage when we simply are just too damn high
Or what is beyond the crenel of this fortress of reality
Fantasy takes us home when we no longer have a place our own.
-----------------------------------------------
Writing is easy
you just sit down
and open a vein
and start biting
at your hands, at your feet
at your heart and at your head
until all that is left is paper soaked soul.
------------------------------------------------
Form over function
Am dat din noi tot ce se poate dezbrăca
Și după am rămas cu sufletele pe afară
Cele mai sensibile și cicatrizate ființe din univers
Ne-am născut și am murit am iubit si am uitat
De mii de ori, pentru noi și pentru alții
Să tai în sânge e greu
Îți trebuie cuțit de măcelar
Dacă aș putea să îți dau și s-ar potrivi
Jucăriile mele cu jucăriile tale
Americanii nu vor reuși niciodată
Să atingă sadismul din noi înșine.
Doar într-un loc negru
Poți fii vulnerabil
Doar când ajungi la fundul sacului
Știi căcatul care era la baza și trebuia
Găsit/schimbat/acceptat/dumnezeu-stie-ce.
Ochii mi s-au obișnuit cu întunericul
Și nu mai e totul așa definitiv
Poate așa e și cu viața.
E un meniu complet
Din tragedii, bucurii, frici și sperieturi
Dar lumina trebuie să o căutăm în noi
Indiferent unde duce lumina,
Măcar am mers - și ăsta e cel mai frumos ce-l vor spune.
Mă scufund în întuneric
(E ca și o apă, inotam și ne stropim
-intai cu picioarele si apoi cu capul-)
Cu avântul care nu l-a avut niciodată Titanicul
Sunt bucuros să intru în el
La fel ca și în noi
Nici măcar el nu e forma finală,
Cea mai stabilă a materiei.
Cine rămâne la urmă,
Să ne spună și preferabil
să lase lumina aprinsă
E comod de frustrant așa.
*Nu mai e întuneric defel, nici măcar în el.*(italic)
----------------------------------
Ce vrea poetul să zică?
Să nu mănânci junk food
Să mergi la sala
Să stai într-un mediu corporate pozitiv
Să ignori rețelele sociale
Nu ești o greutate și viața nu e un cântar
Să cauți validare doar în bine și frumos
Să nu îți fie frică de monștrii tăi
-cel mai probabil sunt specii cunoscute-
Ce-i frumos în viața nu te întreabă
vrei și pungă
---------------------------------
Dunning-Kruger scare
De Halloween sarbatorim
Ignoranta și prostia
Cei mai moderni monstrii
Mutual assured distractions
Our bubbles are so comfortable
Checking under the bed was too much work, anyway.
---------------------------------
(El scria pentru Alexandra)
Dracu știe unde e azi alex
Poate lucreaza la supermarket
Poate e it-ist sau poate s-a sinucis
Toate finaluri fericite
(Că mă plângeam în capul meu că ăștia scriu prea trist)
Poate
Ca sa scape de o moarte sigura si rapida
a ales o moarte tot sigura dar lenta si dureroasa.
Sau poate e imaginar, și e totul bine pentru el
Uitat ca și noi restul.
Sau poate e chiar fericit
Și atunci nu e un sfarsit, doar la poezie.
Viața mea se va schimba când voi scrie prima poezie
Nu aici, ci pe pielea ta
Nimic nu rimează în viața
Nici aici, nici pe pielea ta
Și de aceea îmi place cel mai mult din lume
----------------
Oh, the foolishness when they say the soul is immortal
Like a mare it needs hay and sun and wind and life to carry it around
Alas it finds itself sans those if falls to pieces just as fast
Or it precedes the body altogether from afflictions just as well.
Both feather and wind we are but mortal
The most lasting things we leave
Are made of thoughts and deeds
And not of flash or spirit
Our arrogance is just joy for space and time
We weave our threads on a sea that drowns them
And on the beach that welcomes them part of its grains of sand
Our life and work, one day mere pitch and oil - and here I'm an optimist.
---------------------
"I can't find the heart to come down from duty
My good does me in more than my flaws
My way seemed to ask for little directions
Was it or my ego that drove me off course?"
It's a problem of perspective
No country can stand sine a Hector
No city fell but for Achilles.
Both damned in their faiths
But blessed to have been.
They pray to their gods and search for a meaning
Pity them for not knowing
They are simple men
But time and no flaws and little remains of their love
Take heart and don't trip
When going uphill
Don't overreach when you commit.